Они жили в старой, наверное, еще дореволюционной кладки печке, крохотной комнатки-чуланчика, снимаемой родителями у четы Прокопенко. Точно такие, как в сказках, которые в силу моего малолетства и незнания азбуки, читала мать.

«Они» — это черти. Черные, косматые, хвостатые, со свиными пятачками, рогами и копытами.

Нечистые регулярно вылезали из печки и гонялись за мной. И поймав однажды, уложили в черный гроб, крепко-накрепко заколотив крышку.

Не удивительно, что я начинаю орать благим матом, пытаясь при этом ее хотя бы чуть-чуть приподнять. Чтобы потом выбраться из гроба. Изо всех детских сил упираюсь, толкаю, однако она не поддается («настолько крепко заколотили»).

Чувствую, что покрываюсь испариной, начинаю ощущать нехватку воздуха. Перепуганный еще сильнее, надрываю горло.

И, о чудо! Крышка поднимается, струя кислорода бьет в лицо. Спасен!

Черти мне, оказывается, приснились. А роль крышки гроба сыграло одеяло, натянутое на голову и завернутое под затылок. Именно поэтому я не мог его сорвать — сделал это кто-то из родителей, разбуженных мим криком.

Тем не менее, хвостато-рогатых я, искренне веря в их существование, боялся еще довольно долго.