(1972 год; совхоз «Боскольский», Комсомольский р-н, КазССР)

Стройотряд. Я – его командир. Накануне закрывал наряды с прорабом. «Назакрывались» так, что все (был еще один из местных бригадиров) буквально выползли на улицу. Встала дилемма: как добраться в поселок (прорабская расположена на объекте – в поле)? Нет, бригадирский мотоцикл с коляской стоял тут как тут. Но кому техникой управлять?

Прораб уж очень шустро как для его состояния взобрался на заднее сиденье и заплетающимся языком, почти как Гагарин, скомандовал:

– Поехали!

Я прицелился было пристроиться в коляске. Однако мои поползновения – откуда только силы взялись?! – прервал владелец мотоцикла:

– Не-а, здесь я буду сидеть!

И едва не головой нырнул в коляску.

- Да вы что, мужики? – то ли возмутился, то ли взмолился ваш слуга. – Я ведь ни разу в жизни не водил мотоцикл!

- Всегда что-то бывает впервые! – изрек прораб. – Так что давай смелее – прокати нас с ветерком, авось полегчает.

После некоторых колебаний и настойчивых требований собутыльников ехать, я, заведя колымагу, взгромоздился на сиденье.

– Ты, главное, руль крепче держи, – подал голос из коляски бригадир. – А скорости я буду переключать рукой прямо отсюда. Вот этим, – потрогал он пальцем ножной (оказывается, есть и такой!) переключатель.

С горем пополам, не с первого раза (двигатель неоднократно глох), тронулись. Газа добавляю чуть-чуть – чтобы только ехать. Но недовольный бригадир, все время переключает рычаг на более высокую передачу, чтобы хоть таким макаром увеличить скорость. Рывками и под аккомпанемент прорабского мата движемся.

Помню, уже в поселке встретили огромную ораву учеников – как раз закончились занятия в школе. Потом – стадо коров. И тех, и других – о, чудо! – миную благополучно.

Правда, чуть дальше съехали в кювет и перевернулись. Слава богу, все обошлось – скорость-то я продолжал держать минимальную.

Подняли с более трезвым бригадиром мотоцикл и прораба, снова расселись по местам и двинули дальше – домой к шефу.

Честно говоря, рулить я уже не отказывался – ей богу, понравилось.

Вот и частный дом прораба. Во дворе — его сынишка с товарищем. Бригадир кричит, чтобы они открыли ворота. Величественно въезжаю, делаю круг. Выжимаю сцепление (недаром  в свое время окончил курсы трактористов-машинистов), нажимаю тормоз. Мотоцикл останавливается, как тот баран, глядя фарой на новые ворота.

Появившаяся супруга прораба и бригадир снимают с заднего сиденья хозяина положения (все это время одна моя рука нажимает на тормоз, а другая выжимает сцепление). Увидев же, что операция «Эвакуация» завершена, я облегченно вздыхаю и …сам оставляю мотоцикл. А тот, сволочь, как рванет на ворота. И только повалив их, глохнет.

Несмотря на такой финал забавы, прораб дал команду жене метать на стол побыстрее и побольше закусок и выпивки. И мы еще не раз подняли стаканы за упокой прорабских ворот и мое умение водить мотоцикл, да еще с коляской.